beso anonimo

Desaparezco de la faz de la tierra
como si apenas existiera,
como si no tuviera sentimientos,
nada.
Como si nunca se hubieran unido
nuestros cuerpos al son del deseo,
como si nunca nos hubiéramos besado,
nada.

Simplemente desaparezco.
Te olvidas de mi,
me olvido de ti
y nada más existió.

Nunca fuimos un solo ser,
nunca nos amamos,
nunca.
Nunca nos conocimos,
nunca.

Nunca derramé lágrima por ti,
nunca,
porque nunca nos conocimos.
Nunca.

Autor: Desconocido.

Y que yo me la llevé al río
creyendo que era mozuela,
pero tenía marido.
Fue la noche de Santiago
y casi por compromiso.
Se apagaron los faroles
y se encendieron los grillos.
En las últimas esquinas
toqué sus pechos dormidos,
y se me abrieron de pronto
como ramos de jacintos.
El almidón de su enagua
me sonaba en el oído,
como una pieza de seda
rasgada por diez cuchillos.
Sin luz de plata en sus copas
los árboles han crecido,
y un horizonte de perros
ladra muy lejos del río.

Pasadas las zarzamoras,
los juncos y los espinos,
bajo su mata de pelo
hice un hoyo sobre el limo.
Yo me quité la corbata.
Ella se quitó el vestido.
Yo el cinturón con revólver.
Ella sus cuatro corpiños.
Ni nardos ni caracolas
tienen el cutis tan fino,
ni los cristales con luna
relumbran con ese brillo.
Sus muslos se me escapaban
como peces sorprendidos,
la mitad llenos de lumbre,
la mitad llenos de frío.
Aquella noche corrí
el mejor de los caminos,
montado en potra de nácar
sin bridas y sin estribos.
No quiero decir, por hombre,
las cosas que ella me dijo.
La luz del entendimiento
me hace ser muy comedido.
Sucia de besos y arena
yo me la llevé del río.
Con el aire se batían
las espadas de los lirios.
Me porté como quien soy.
Como un gitano legítimo.
Le regalé un costurero
grande de raso pajizo,
y no quise enamorarme
porque teniendo marido
me dijo que era mozuela
cuando la llevaba al río.

Dime por favor donde no estás
en qué lugar puedo no ser tu ausencia
dónde puedo vivir sin recordarte,
y dónde recordar, sin que me duela.

Dime por favor en que vacío,
no está tu sombra llenando los centros;
dónde mi soledad es ella misma,
y no el sentir que tú te encuentras lejos.

Dime por favor por qué camino,
podré yo caminar, sin ser tu huella;
dónde podré correr no por buscarte,
y dónde descanzar de mi tristeza.

Dime por favor cuál es la noche,
que no tiene el color de tu mirada;
cuál es el sol, que tiene luz tan solo,
y no la sensación de que me llamas.

Dime por favor donde hay un mar,
que no susurre a mis oídos tus palabras.

Dime por favor en qué rincón,
nadie podrá ver mi tristeza;
dime cuál es el hueco de mi almohada,
que no tiene apoyada tu cabeza.

Dime por favor cuál es la noche,
en que vendrás, para velar tu sueño;
que no puedo vivir, porque te extraño;
y que no puedo morir, porque te quiero.

Aquí les dejamos un vídeo del poema número 20 de “20 poemas de amor y una canción desesperada” de Pablo Neruda

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La última palabra la tuviste tú,
Dejándome ese poema triste sobre la cama,
Eso te pareció suficiente explicación,
Para todos los años vividos juntos.

No leí tu poema, sabia ya que decía,
La larga noche cayo sobre mi vida,
Mientras tu te alejabas sin prisa,
Por los callejones oscuros de la huida.

Esto no es un poema sino un puñal,
Es para que lo claves en tu corazón,
Para que sientes el dolor que yo siento,
Para que sientas el amor que yo siento.

(anónimo)

Pablo Neruda (1904-1973)- Escenas familiares de su casa en construcción y los objetos marinos amados por Neruda. Recita en su propia voz los poemas 15 (“Me gustas cuando callas..“) y 20 (“Puedo escribir los versos más tristes…”), ambos de “Veinte poemas de amor y una canción desesperada”, libro publicado en 1924, cuando el poeta contaba 20 años.

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